La lavadora protestona

"Estoy harta de lavar", fue lo último que pensó. "Y estoy harta de seguir lo que el estúpido programa me diga".

Estuvo todo el día enfurruñada, sin dirigir la palabra a su dueña y levantando la cabeza con altanería cada vez que ésta le echaba una ojeada.

Cogió la irritante costumbre de dejarse la tapa abierta, para que, cuando ella se levantara por la noche a beber agua sin luz, tanteando a oscuras, supiera de su descontento. Su dueña maldecía un rato, a veces en silencio y a veces no tanto, y le cerraba la tapa de un bofetón. Dolía, claro, pero merecía la pena el castigo impuesto.

Pero aquel día, en vista de que sus chulerías y malos gestos no hacían mella en su ánimo, decidió ser tajante. La colada estaba casi preparada, así que su dueña no tardaría en ponerla en funcionamiento. Como ella esperaba, esa misma mañana la llenaron de ropa sucia y la encendieron.

Pasó la mañana distraídamente, intentando no llamar la atención y canturreando la canción de siempre mientras lavaba y enjabonaba. Hasta que vio su oportunidad llegada la hora de la comida. Su dueña solía sentarse enfrente de ella, en la pequeña mesa de madera oscura, a llenar su depósito con extraños alimentos. Cuando la vio entrar por la cocina, sin darse cuenta se puso nerviosa, y comenzó a temblar y a temblar, mientras la ropa daba vueltas como loca en su interior.

Cuando parecía que la dueña se disponía a levantarse de la mesa, y al observar que no le había dedicado ni un mísero minuto de atención (ni siquiera parecía que hubiera notado su presencia), de repente se rebotó de rabia. Comenzó a dar saltos y pataletas como nunca lo había hecho, queriendo salirse de la encimera verde, empujando al horno donde se guardaban las sartenes (que hacía tiempo que había muerto congelado) y gritando mil insultos y reproches.

"Estoy harta de lavar, y lavar, y lavar, y de que tú no hagas nada. Y estoy hasta las mismísimas narices de seguir las órdenes de un programa estúpido y sin capacidad ninguna de liderazgo. Y sobre todo, odio que no me hagas ni caso. Empecé por alterar el programa, y pareció que dejar de centrifugar te haría entrar en razón, pero no, tuviste que centrifugarlo tú a mano en la bañera, brillante idea. Después dejé de incluir el jabón, y la ropa salía tal y como entraba, pero mojada. Pero claro, a la señorita se le ocurrió meter la pastilla dentro del tambor, y entonces todo volvió a enjabonarse normalmente. Luego me salté el pre-lavado, y pasaste de mí y adelantaste la ruedecilla hasta el lavado. Y la última, viendo que lloraba cada vez que tenía que trabajar y que te convertía la cocina en una piscina olímpica, cortaste por lo sano dejando la fregona y el cubo a punto para recoger mis lágrimas de impotencia."

Cogió aire mientras seguía pataleando como una loca, pero al ver los ojos de su dueña, abiertos por completo y mirándola sin saber qué hacer a un metro de distancia (por si las moscas), se infundió a sí misma ánimos renovados y siguió reprochando:

"Mira, ya no sé qué hacer para llamar la atención, así que éste lo consideraré el primer aviso. Y como se cumplan los tres avisos de rigor, me jubilo y te quedas sin lavadora. No quiero que lo veas como una amenza, pero... el que avisa no es traidor. Yo que tú, iría incluyendo una lavadora nueva en la carta de los Reyes Magos"